Concordamos inteiramente com a tendência da crítica especializada a achar que o humor, em literatura, é algo menor. Eu, Plauto, Shakespeare e Cervantes.

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A maior prova de que Orfeu não existe sou eu cantando.

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O Brasil já teve o ciclo da cana, do café, do ouro e da borracha. O único que permanece é o ciclo vicioso.

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Apesar de pródiga em inventar tragédias e crueldades, nem mesmo a mitologia greco-romana chegou a projetar o cúmulo da tortura e o abismo do tédio que são passar uma hora numa fila de banco apinhada de gente, no verão, sem ar-condicionado, escutando Jorge Vercilo.

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Para ser arrogante, o sujeito ao menos precisa ser inteligente. Não existe nada esteticamente mais deplorável do que um burro esnobe. À exceção, talvez, de um burro sem dentes.

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Faça uma boa ação. Ensine um crítico literário a ler.

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Para agradar a amigos que reclamam da minha neofobia literária, resolvi comprar os últimos romances publicados. E confesso que gostei. Aliás, não foi surpresa. Sempre fui fã da literatura do século XIX.

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Quantos quilos de Will Self, Brad Buchanan, Don DeLillo, Pat Barker, Tim O’Brian, Kazuo Ishiguro, Philip Roth e congêneres valem um hexâmetro de Ovídio?

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Sou a favor do aborto, mas com restrições. Para mim, o procedimento só deveria ser permitido nos casos de fetos maiores de vinte anos que escutam heavy metal.